HEMOS ABANDONADO LA SANGRE

(Lo más intrincado del bosque II)

-¿Cómo es Blancanieves? -preguntamos a un grupo de escolares. Dedos que señalan, voces que responden:

-Es la princesa del vestido amarillo.

Con esas palabras están renunciando a su derecho sobre la tierra del Héroe, porque ¿quién puede fundar su coraje, su estirpe, sobre una identidad tan fútil? ¿Cambiar los siete mares y la serpiente de siete cabezas por la fama y el ropaje de moda?

Blancanieves es  blanca, como la nieve que caía tras el ventanal donde su madre cosía; Con el pelo negro, como el ébano del marco donde se apoyaba; Con los labios rojos como la sangre que brotó de su dedo al pincharse, mientras deseaba que una nueva vida surgiese de sus entrañas.

Blancanieves. Su descripción es la respuesta necesaria al deseo de todas las madres: un hijo que sea lo blanco y lo negro, el ying y el yang; un universo vivo, sangre de nuestra sangre.

Sin sangre no hay cuento; Pero la narrativa oral ha sufrido una serie de lavados y perfumados para hacerla ligera y políticamente correcta. Esos tratamientos se han llevado sus señas de identidad, el alimento esencial de su composición.

Con la sangre han desaparecido también el triunfo del hermano pequeño, las tres pruebas mortales, las ancianas sabias y poderosas que ofrecen sus dones a cambio de duros sacrificios. ¿Qué fuerza podemos aprender de unos relatos que no exigen nada a cambio de su final feliz, que lo otorgan casi de balde al bello, al fuerte y poderoso, tras una breve espera disfrazada de tribulación?

Las verdaderas historias se rigen por pactos muy diferentes.

¿Habéis olvidado, igual que los escolares, cómo es nuestra heroína?

Sentaos a mi vera: Que mi voz os recuerde lo que hemos heredado a través de los milenios.

Hubo una vez tres hermanos. El mayor era fuerte, el segundo era hermoso. El menor era el tonto, el mudo, pequeño como un pulgar. Nunca lograría pasar el casting para una película y Disney lo expulsó del paraíso.

Lo mismo hicieron sus padres: entregaron al mayor las mejores armas, al mediano un brioso corcel. Cuando el menor quiso partir apenas recibió un pedazo de pan duro y las burlas de todos. No de "los malos", de "los necios", de cualquier grupo entrecomillado del que sea fácil prescindir. Hemos dicho "de todos".

Los tres llegaron a una encrucijada y hallaron en ella a una vieja. No lleva puesto el cartel de "Hada". No viste de rosa. Su varita, si la tiene, es una rama torcida. Los dos mayores la llamarán bruja más tarde, cuando desprecien sus consejos y las riquezas que portan se conviertan en veneno y podredumbre.

El pequeño fue el único que se acercó a la mendiga. Compartió los harapos, el mendrugo. Escuchó. Sobre todo, escuchó. La palabra es el mayor poder del anciano, porque en ella se deposita el duro aprendizaje de las generaciones; Y sólo puede transmitirse a los oídos que no creen saberlo todo. Puede ser incluso una maldición, porque los errores del pasado también se heredan: La Bella Durmiente aguardó cien años a pesar de su inocencia y muchos murieron cruelmente tratando de liberarla.

El tiempo, como la sangre, no se puede abandonar: vivieron felices para siempre no tiene sentido sin pasar primero por el Castillo de Irás y No Volverás o, incluso,  por el Reino de la Muerte.

Hemos abandonado la sangre. La hemos llamado violencia, como si no impulsara todos nuestros actos, los de amor como los de guerra; La hemos llamado herida y no la miramos, ignorando así la fórmula más antigua que ha descubierto la humanidad para su propia reparación.

Beatriz Sanjuán