Mi abuela murió de vieja

Para la madrugada del Jueves Santo hacía un puchero. Al bacalao le echaba garbanzos y espinacas y lo dejaba cocinarse la tarde entera. Una vez listo, lo sacaba al balcón, sobre de la mesa.

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El  tiempo es la duración de las cosas sujetas a mudanza; es la magnitud física que permite ordenar la secuencia de los sucesos, estableciendo un pasado, un presente y un futuro. El tiempo es una secuencia larga o corta; es el periodo durante el cual vive alguien o pasa algo. El tiempo pasa: es por eso que lo llamamos tiempo.

Julián Hernández Ramirez. Óleo sobre tablero. 60 x 60 cm. 2011

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Hacía mucho que no iba a Sevilla un Jueves Santo de madrugada y ella nos hizo volver justo hoy.

La ciudad está a rebosar: las calles llenas, las plazas. En la puerta de las iglesias se agolpa la gente para ver salir el paso, para verlo entrar. Los primos le piden gotitas de cera a los cirios de los nazarenos y así hacen la bola más grande, mezclada de tantos colores como sea posible.

Vamos a enterrarla. El cementerio huele a azahar, a cera y a incienso. El sol pega tan fuerte que los cipreses no dan ni sombra.